lyrics
Conectados a rutinas con mil cables, el sol aún no calienta, el viento, olvidado su ruta, el tiempo congelado. Materia prima, sudor mecánico, vidas robadas, condenas laborales, esclavos terrenales, entregando nuestras vidas, convertidos en chatarra productiva.
Producto; consumo, tenemos las marcas en la frente, y nuestros ojos, no dejan de desear.
Hombres grises, hombres máquina, sin cuerpo, sin tiempo, corrompidos.
Retrato de ensueño, aletargado, extendido, a una eternidad sin ojos, insensibles a lo ajeno, hombres grises, pensando siempre en el futuro, qué más será tuyo, apoderando, comprando el cielo.
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